Vous savez pas la dernière ? Il parait que j'ai un blog. Oui, oui, un de ces machins sur Internet où je raconte ma vie. Entre autres conneries. Le seul problème, c'est que je n'ai absolument pas le temps d'écrire, parce que non seulement en cette ambiance pré-estivale tout le monde veut sortir tout le temps, mais en plus quelqu'un qui vient juste de soutenir sa thèse a découvert un bug dans un de ses scripts de base ce qui fait que je dois tout recommencer un mois de calculs, sans parler du fait que je me farcis (avec plaisir, si, si) de pondre des questions pour un jeu (enfin je crois) à une fête d'anniversaire à laquelle je n'irai même pas (une bête question de logistique, kilomètres, billets d'avion et autres décalages horaires) et que je pars à New York dans dix jours, yee-ha. Ce qui est dommage, parce que j'ai plein de brouillons de billets (dont certains uniquement dans ma tête mais je vous demande si votre grand-mère Hortense fait du vélo à cheval sur un phono ?), sur des sujets cinématographiques, littéraires, galerie-d'artistiques, et transport-en-communtesques.

Tout ça me paraît une excellente raison pour vous raconter une histoire de thèse en sursis.

C'est une belle et grande histoire d'amour pour la science et la recherche, commencée onze ans auparavant sur notre beau campus, qui a passé hier un important jalon. J., doctorant senior de mon labo, ayant fait ici-même successivement quatre années d'undergrad (licence, maîtrise), deux années de médecine, cinq années de doctorat, et s'apprêtant à rempiler pour deux années de médecine de plus afin d'obtenir le double titre de M.D. Ph.D., soutenait vendredi sa thèse, n'étant plus qu'à une signature d'Advisor de la partie Ph.D. de la double étiquette sus-nommée.