Dans une interview (électronique asynchrone mais je vais pas m'éterniser sur les détails) sur la passionnante vie de jeune chercheuse donnée à Gabriel (Ange dans ses moments perdus). Pour connaître le montant de mon salaire et mon opinion sur les organisations du type "Femmes en Informatique", c'est là-bas que ça se passe.

And it just might pop... Pop! It was an accident, it just popped!^[1].

C'est officiel. Je suis atteinte d'intolérance aigüe. Une crise foudroyante de médisance et d'impolitesse. Plus la moindre envie de faire des efforts : je ne supporte pas le thésard au skate board.

C'est avec un sourire en coin que j'écris sur les copies que je corrige

Left is better than right

Attention : La suite de ce billet est à forte connotation mathématico-statistique

Pour ceux qui s'interrogeraient sur le pourquoi du comment de cette phrase cryptique, il s'agit d'une expérience dans laquelle un sujet doit cliquer sur un point qui apparaît à l'écran. Il y a une série d'expériences avec la main gauche et une série avec la main droite. On étudie la réponse temporelle en fonction de la distance entre le nouveau point et le point précédent (ou la position antérieure du curseur, donc), et on demande aux élèves de déterminer laquelle des deux régressions linéaires (main droite ou main gauche) donne les meilleures prédictions. Il s'agit de la régression de la main gauche, bien qu'elle soit presque aussi pourrie que celle de la main droite, la linéarité du phénomène étant très limitée, mais les élèves ont du mal à le voir et je me donne à coeur de les corriger.

Par ailleurs, si quelqu'un pouvait m'offrir immédiatement un joli tampon qui dise

Correlation IS NOT causality

et un encreur rouge... (Je renvoie ceux qui n'ont aucune idée de ce dont je parle aux mignons exemples fort parlants de Monsieur Wikipedia.)

Vous savez pas la dernière ? Il parait que j'ai un blog. Oui, oui, un de ces machins sur Internet où je raconte ma vie. Entre autres conneries. Le seul problème, c'est que je n'ai absolument pas le temps d'écrire, parce que non seulement en cette ambiance pré-estivale tout le monde veut sortir tout le temps, mais en plus quelqu'un qui vient juste de soutenir sa thèse a découvert un bug dans un de ses scripts de base ce qui fait que je dois tout recommencer un mois de calculs, sans parler du fait que je me farcis (avec plaisir, si, si) de pondre des questions pour un jeu (enfin je crois) à une fête d'anniversaire à laquelle je n'irai même pas (une bête question de logistique, kilomètres, billets d'avion et autres décalages horaires) et que je pars à New York dans dix jours, yee-ha. Ce qui est dommage, parce que j'ai plein de brouillons de billets (dont certains uniquement dans ma tête mais je vous demande si votre grand-mère Hortense fait du vélo à cheval sur un phono ?), sur des sujets cinématographiques, littéraires, galerie-d'artistiques, et transport-en-communtesques.

Tout ça me paraît une excellente raison pour vous raconter une histoire de thèse en sursis.

C'est une belle et grande histoire d'amour pour la science et la recherche, commencée onze ans auparavant sur notre beau campus, qui a passé hier un important jalon. J., doctorant senior de mon labo, ayant fait ici-même successivement quatre années d'undergrad (licence, maîtrise), deux années de médecine, cinq années de doctorat, et s'apprêtant à rempiler pour deux années de médecine de plus afin d'obtenir le double titre de M.D. Ph.D., soutenait vendredi sa thèse, n'étant plus qu'à une signature d'Advisor de la partie Ph.D. de la double étiquette sus-nommée.

Contrairement à ce que ce titre pourrait laisser entendre, je ne suis pas dans un état de dégénérescence mentale avancée, régressant joyeusement vers les insouciantes années où mes préoccupations étaient majoritairement de battre mon père à la canasta et de lire autant d'histoires que possibles. (Ca, et compter dans différentes bases numériques, aussi). Non, je viens de joyeusement reprendre le boulot à bras le corps (bien que l'emploi de cette métaphore me semble ici particulièrement suspect et malvenu).

Vendredi soir nous avons eu l'insigne honneur de participer à un « mixer » entre doctorants, professeurs et personnels sur la terrasse du sixième étage du nouveau bâtiment (tellement neuf qu'il n'a pas l'air fini du tout, de l'intérieur). L'occasion de prendre quelques photos :

Ah, que ne ferais-je pas pour vous faire partager la joie d'assister à un séminaire d'une heure, le vendredi matin ?

La semaine du Chercheur en général et du Thésard en particulier est rhythmée par un événement - je dirais presque un rituel - majeur : la réunion de labo hebdomadaire. Mais quelle réalité se cache donc sous cette obscure dénomination ?